La défense de l'infini - Louis Aragon

Pas le type d'ouvrage qu'on lit dans un train, qu'on avale plus exactement... Non Aragon c'est un peu comme Char, on y revient, encore et encore, on y déchiffre toujours quelque chose de différent...

‘Récit’ construit sur des ‘ruines’ retrouvées, rassemblées malgré les aspirations iconoclastes de l'auteur et constituant un livre-défi, provocation dans la souplesse écartelée des limites, débauche dans le lyrisme, l'envol... Eruptions multiples, agressives, désinvoltures.

Je ne suis qu'aux trois quarts de la narration, ou plutôt d’éclats narratifs eux même superposés, transposés, sans linéarité...

Objet à peine identifié, discuté, rejeté, occulté, interdit pour tout dire dès qu'il s'agit de groupe, Surréaliste au propre du mot, de mot d'ordre, bien entendu, à l'époque, et pour cause, et par un auteur qui était alors dans sa folle démesure de jeune homme, pas encore consacré comme poète, avant, bien avant la tentative de suicide loupée qui le conduira tout droit sur des chemins balisés...

L’ouvrage d’avant Elsa qui plus tard le calibrera, le mettra en compétition l'animal à l'aune d'autres, rivaux bien décidés en écriture plutôt qu'en devenir d’esprit, l'engloutira, ce grand Louis, l'Elsa, mangouste cachée par la sirène, sitôt révélée...

[...]Que celui qui n'a pas rêvé à l'idée d'une mort au milieu de la fornication, ici m'interrompe. Tout ce qui est irrémédiablement pauvre pour les malheureux individus de ma trempe, dans les complications possibles de la volupté, a pour d'autres, je le sais bien, la prodigieuse valeur métaphorique que moi je ne prête qu'aux mots. Je veux dire que les mots me font subir. Je suis probablement fermé à cette poésie particulière et immense[...]





Merveille.






J'avais dans la bouche le goût de l'infini. Voilà pourquoi sans cesse il me fallait tout mettre au pire. [...] Le temps est venu où je me suis à mon tour abandonné. Je marche donc. Je vais. Je m'arrache à ma vie, je m'y refuse. J'arrive à me traiter comme la fumée qui se dissipe quand j'approche. Je disperse en moi tout sentiment qui se forme. Allons, allons. Aucune cesse ne m'est laissée. Juif errant de moi-même, c'est bien trop que cinq sous d'idées par jour. Je prends le soin que plus rien ici ne cristallise. J'agite mes sens dans le désordre où je me maintiens. Le jour viendra qu'ils ne se coordonneront plus jamais. Je m'acharne ainsi à me dissocier. Ennemi intérieur à la poursuite de moi-même, partout où je me sens prêt à naître, je me dresse contre ma propre velléité. Je ne laisserai pas au hasard, à l'inattention, à la faiblesse la possibilité de donner un cours à ma vie. Je suis le suicide vivant. [...] cette fureur autolytique [...]





Ils ne savent rien, au vrai. Les mille mouvements qui sont à chaque instant moi-même. Mes vulgarités. Ma grandeur. Ma paresse. Tout l'inégalable de ma tristesse, les abîmes soudain ouverts, et refermés par une distraction légère. Ces brusques sursauts de mon ombre. Ils ne savent rien de rien, de mon désert, de mes marais. Ils ignorent une foule de faits qui les embarrasseraient au centre de leur affection pour moi. Ils se porteraient garants que je n'ai pas dit ceci, que je n'ai pas fait cela. Je l'ai dit, je l'ai fait. Vous me faites rire avec vos connaissances psychologiques, votre expérience. Amis de toujours et de nulle part, je ne me réduis pas à vos photographies d'amateurs. Je vous domine de toute la hauteur des mauvais sentiments qu'il vous répugne de me prêter, braves garçons qui par ailleurs ne m'épargnez rien de ce qui est médiocre. Je suis vraiment bien seul au milieu de vous. [...] Mes amis sont tous des crétins.